Der Tag, an dem mein iPad starb.

An manchen Tagen läuft auch bei einer gut vorbereiteten Zeremonie etwas schief. Ein Gerät gibt den Geist auf. Eine Datei lässt sich nicht öffnen. Für einen Moment ist alles anders als geplant. Gerade dann zeigt sich, ob ich mich auf meine Worte verlassen kann, oder nur auf einen Bildschirm.

Es fühlte sich falsch an

Nicht inhaltlich. Der Text war in Ordnung, die Struktur trug, alles saß an der richtigen Stelle. Es fühlte sich innerlich falsch an, und das ist ein Unterschied, den man von außen nicht sehen kann.

Die Rede war in meinem Kopf längst fertig. Das Aufschreiben hat trotzdem Stunden gekostet und noch mehr Energie, als müsste ich etwas Lebendiges in eine Form übersetzen, für die es nicht gebaut war.

Ich habe lange gedacht, das liege an mir. Dass ich unstrukturiert sei, zu wenig disziplinert, noch nicht geübt genug. In meiner Brust schlagen zwei Herzen: Das eine liebt Regeln und klare Abläufe. Das andere wird wütend, sobald ihm jemand sagt, wie es etwas tun soll.

Warum die Methode nicht falsch war

Das ist der Teil, den ich damals nicht verstanden habe. Die Methode, die ich gelernt habe, ist gut. Sie funktioniert für viele Menschen, und sie hat mir beigebracht, woraus eine Rede überhaupt besteht.

Nur ist eine Methode ein Werkzeug und keine Vorschrift. Ich lerne gern von Menschen, die schon dort sind, wo ich hinwill. Ich sauge ihr Wissen auf, beobachte, übernehme. Der Fehler war nicht, es zu übernehmen. Der Fehler war, es unverändert zu behalten.

Eine Methode ist ein Werkzeug. Sie ist keine Vorschrift.

Was ich stattdessen mache

Die Reihenfolge hat sich umgedreht. Ich schreibe nicht, um die Rede zu finden. Ich schreibe, wenn sie schon da ist.

Das Entscheidende passiert vorher und dauert Tage. Nach dem Vorgespräch lasse ich die Menschen bei mir wohnen: beim Autofahren, beim Einkaufen, abends, wenn es still wird. In dieser Zeit sortiert sich etwas, ohne dass ich es steuere. Sätze kommen, meistens ungefragt und selten am Schreibtisch.

Erst wenn ich weiß, worum es geht, nicht welche Stationen vorkommen, sondern worum es wirklich geht, setze ich mich hin. Dann ist das Aufschreiben keine Arbeit mehr, sondern eine Übertragung. Was vorher Stunden gedauert hat, dauert jetzt eine.

Woran ich merke, dass es noch nicht soweit ist

Es gibt ein zuverlässiges Zeichen, und es ist unangenehm: Wenn ich anfange, Formulierungen zu suchen, ist die Rede nicht fertig.

Schöne Sätze zu suchen ist der Versuch, mit Sprache zu ersetzen, was inhaltlich fehlt. Wenn klar ist, worum es geht, muss man nach keinem Satz suchen. Man schreibt ihn hin. Wenn es nicht klar ist, entsteht Kunsthandwerk, und man hört es.

Ich gehe dann zurück ins Material. Meistens fehlt eine Information, manchmal eine Frage, die ich nicht gestellt habe.

Was das für ein Vorgespräch bedeutet

Wichtiger als der Vorlauf ist der Abstand zwischen Gespräch und Rede. Wenn beides möglich ist, nehme ich lieber ein frühes Gespräch und lasse es liegen. Wenn nicht, geht es auch an einem Tag: Gespräch am Vormittag, Rede am Nachmittag.

Und es ist der Grund, warum ich im Gespräch wenig mitschreibe. Was ich mitschreibe, muss ich hinterher lesen. Was ich behalte, hat sich von selbst gehalten und das ist meistens genau der Teil, der in die Rede gehört.

Warum das kein Ratschlag ist

Ich erzähle das nicht, damit jemand es nachmacht. Für die Hälfte aller Menschen wäre mein Weg eine Katastrophe. Sie brauchen den Plan, die Gliederung, den Zeitpunkt, an dem angefangen wird.

Der Punkt ist ein anderer. Wenn eine gute Methode sich falsch anfühlt, liegt es nicht zwangsläufig an der Methode und nicht zwangsläufig an dir. Manchmal liegt es nur daran, dass sie für jemand anderen gebaut wurde.

Was ich behalten habe, ist alles, was mir das Handwerk beigebracht hat. Was ich aufgegeben habe, ist die Reihenfolge, in der ich es anwenden sollte.